»He, Alex!« »Jim?« »Ich halt das hier nicht aus, Alex!« »Jäh«, murrt Alex und starrt schwitzend durch das aufgeheizte Fensterglas eines Büros, das sich im ersten Stock eines in einer abgelegenen Wüste von Nevada stehenden Gebäudekomplexes befindet. Durch die schwarzen Gläser von Alex’ Sonnenbrille schweift ein verdunkelt düsterer Blick über die flirrend heiße Gerölllandschaft hinter der Scheibe. Tief versunken starrt er auf eine Landschaft voll Schatten werfender Steine, weitflächig gelb-ockerbraunen Sand, verstepptes Gelände, verdorrte Kakteen, verrostete Limousinen, vergessene Pick-up-Trucks, geplatzte und verschmorte Autoreifen und vereinzelt herumliegende Skelette von liegengebliebenen Rindern oder verendeten Kojoten. Weit im Hintergrund – auf einem großflächigen Plateau einer Anhöhe – ein rundum mit dichtem Stacheldraht umzäuntes Gelände. An den Zäunen überall gelbe Tafeln mit schwarzem Totenkopf und dem Zeichen für Radioaktivität. Inmitten des umzäunten Geländes liegen die rußigen Überreste eines vermutlich ehemals intakten Dorfes nach Zündung einer Bombe, samt verkohltem Kirchturm, gegrillten Sendemasten, flächendeckend schwarzen Ruinen und abgebrannten Grundmauern. Eine erbarmungslose Mittagssonne am wolkenlosen Himmel knallt durch das geschlossene Fenster des Büros wie ein aggressives Spiegelei und verwandelt den Raum dahinter in ein drückend heißes Sauna-Biotop. Die Luft steht im Raum wie eine überheizte Molekülsuppe. »Wieso haben diese Idioten hier eigentlich keine Klimaanlage eingebaut?«, ruft Jim genervt von hinten. »Weil die Planungsunterlagen für den Einbau geheim gehalten wurden …«, murrt Alex vorne am Fenster. »Die Handwerker wussten nicht, was sie wo einbauen sollten. Deswegen.« »Und wieso haben diese verdammten Idioten keine Griffe zum Öffnen der Fenster angebracht?« »Weil Klimaanlagen nur bei geschlossenen Fenstern funktionieren, Jim. Außerdem ist es draußen heißer als drinnen. Hier haben wir wenigstens noch Abluft. Ein offenes Fenster wäre Schwachsinn.« »Fuck!«, stöhnt Jim, wischt triefenden Schweiß von seinem massigen Bulldoggen-Schädel und schiebt seine tropfende Sonnenbrille zurecht. Alex dreht sich vom Fenster weg, schlurft erschöpft hinüber zum Schreibtisch und lässt sich Jim gegenüber kraftlos auf einen Drehsessel fallen. Schweigend starrt er durch die schwarzen Gläser seiner Brille in die ebenso verdunkelten Augen Jims, und ein scheppernder Tischventilator bläst einen heißen Luftstrom zwischen zwei Gesichtszüge voll schweißtreibender Ausdruckslosigkeit. »Wieso ausgerechnet wir?«, ruft Jim irgendwann. »Wieso ausgerechnet hier? Wieso wir? Ausgerechnet hier?« »Zusammenfassend …«, raunt Alex, »… könnte man sagen: Weil wir Fehler gemacht haben – Jim. Beziehungsweise: du!« Jim sagt nichts. »Oder um es mit einer Frage zu versuchen …«, rollt Alex an. »Wieso musst du eigentlich immer gleich schießen und doch nicht treffen? Gibt es da Zusammenhänge? Erklärungen? Einsichten? Erkenntnisse?« »Weil ich erst mal nur ein Zeichen setzen will, Alex! Das schafft Eindruck und spart Verletzte – hab ich jedenfalls so gelernt …« »Jäh«, raunt Alex. »Und mitten im Zeichensetzen vergisst du dann, wo du es eigentlich anbringen wolltest, dein Zeichen. Ich weiß. Deswegen auch die zerschossenen Eiswaffeln, die panisch kreischenden Kinder und die wild auf uns einprügelnden Mutter-Zombies! Zeichen? Pfff!« »Was muss dieser verfluchte Araber auch mitten in Chicago als dämlicher Eisverkäufer rumlaufen? Macht man so was als verdammter Araber?«, empört sich Jim. »Vladimir Rostock war Russe, Jim …«, wirft Alex tonlos ein. »Na und? Russen, Araber, Froschfresser, Pizzabäcker, Kraut-Kartoffeln oder links fahrender Haferschleim! Eh alles ein Pack da drüben!« »du bist ein verdammter Rassist!«, winkt Alex ab. »Ich bin kein verdammter Rassist!«, empört sich Jim. »Rassist ist, wer die einen besser findet als die anderen. Wenn aber alle gleich scheiße sind, kann man kein Rassist sein.« »Wir also auch scheiße?« »Natürlich nicht, Alex! Amerika ist

»He, Alex!« »Jim?« »Ich halt das hier nicht aus, Alex!« »Jäh«, murrt Alex und starrt schwitzend durch das aufgeheizte Fensterglas eines Büros, das sich im ersten Stock eines in einer abgelegenen Wüste von Nevada stehenden Gebäudekomplexes befindet. Durch die schwarzen Gläser von Alex’ Sonnenbrille schweift ein verdunkelt düsterer Blick über die flirrend heiße Gerölllandschaft hinter der Scheibe. Tief versunken starrt er auf eine Landschaft voll Schatten werfender Steine, weitflächig gelb-ockerbraunen Sand, verstepptes Gelände, verdorrte Kakteen, verrostete Limousinen, vergessene Pick-up-Trucks, geplatzte und verschmorte Autoreifen und vereinzelt herumliegende Skelette von liegengebliebenen Rindern oder verendeten Kojoten. Weit im Hintergrund – auf einem großflächigen Plateau einer Anhöhe – ein rundum mit dichtem Stacheldraht umzäuntes Gelände. An den Zäunen überall gelbe Tafeln mit schwarzem Totenkopf und dem Zeichen für Radioaktivität. Inmitten des umzäunten Geländes liegen die rußigen Überreste eines vermutlich ehemals intakten Dorfes nach Zündung einer Bombe, samt verkohltem Kirchturm, gegrillten Sendemasten, flächendeckend schwarzen Ruinen und abgebrannten Grundmauern. Eine erbarmungslose Mittagssonne am wolkenlosen Himmel knallt durch das geschlossene Fenster des Büros wie ein aggressives Spiegelei und verwandelt den Raum dahinter in ein drückend heißes Sauna-Biotop. Die Luft steht im Raum wie eine überheizte Molekülsuppe. »Wieso haben diese Idioten hier eigentlich keine Klimaanlage eingebaut?«, ruft Jim genervt von hinten. »Weil die Planungsunterlagen für den Einbau geheim gehalten wurden …«, murrt Alex vorne am Fenster. »Die Handwerker wussten nicht, was sie wo einbauen sollten. Deswegen.« »Und wieso haben diese verdammten Idioten keine Griffe zum Öffnen der Fenster angebracht?« »Weil Klimaanlagen nur bei geschlossenen Fenstern funktionieren, Jim. Außerdem ist es draußen heißer als drinnen. Hier haben wir wenigstens noch Abluft. Ein offenes Fenster wäre Schwachsinn.« »Fuck!«, stöhnt Jim, wischt triefenden Schweiß von seinem massigen Bulldoggen-Schädel und schiebt seine tropfende Sonnenbrille zurecht. Alex dreht sich vom Fenster weg, schlurft erschöpft hinüber zum Schreibtisch und lässt sich Jim gegenüber kraftlos auf einen Drehsessel fallen. Schweigend starrt er durch die schwarzen Gläser seiner Brille in die ebenso verdunkelten Augen Jims, und ein scheppernder Tischventilator bläst einen heißen Luftstrom zwischen zwei Gesichtszüge voll schweißtreibender Ausdruckslosigkeit. »Wieso ausgerechnet wir?«, ruft Jim irgendwann. »Wieso ausgerechnet hier? Wieso wir? Ausgerechnet hier?« »Zusammenfassend …«, raunt Alex, »… könnte man sagen: Weil wir Fehler gemacht haben – Jim. Beziehungsweise: du!« Jim sagt nichts. »Oder um es mit einer Frage zu versuchen …«, rollt Alex an. »Wieso musst du eigentlich immer gleich schießen und doch nicht treffen? Gibt es da Zusammenhänge? Erklärungen? Einsichten? Erkenntnisse?« »Weil ich erst mal nur ein Zeichen setzen will, Alex! Das schafft Eindruck und spart Verletzte – hab ich jedenfalls so gelernt …« »Jäh«, raunt Alex. »Und mitten im Zeichensetzen vergisst du dann, wo du es eigentlich anbringen wolltest, dein Zeichen. Ich weiß. Deswegen auch die zerschossenen Eiswaffeln, die panisch kreischenden Kinder und die wild auf uns einprügelnden Mutter-Zombies! Zeichen? Pfff!« »Was muss dieser verfluchte Araber auch mitten in Chicago als dämlicher Eisverkäufer rumlaufen? Macht man so was als verdammter Araber?«, empört sich Jim. »Vladimir Rostock war Russe, Jim …«, wirft Alex tonlos ein. »Na und? Russen, Araber, Froschfresser, Pizzabäcker, Kraut-Kartoffeln oder links fahrender Haferschleim! Eh alles ein Pack da drüben!« »du bist ein verdammter Rassist!«, winkt Alex ab. »Ich bin kein verdammter Rassist!«, empört sich Jim. »Rassist ist, wer die einen besser findet als die anderen. Wenn aber alle gleich scheiße sind, kann man kein Rassist sein.« »Wir also auch scheiße?« »Natürlich nicht, Alex! Amerika ist